Trois ans

Il paraît que l’amour dure trois ans. Enfin c’est ce que prétend le film… Trois ans, c’est long et c’est court à la fois. Lorsque je regarde en arrière, il y a trois ans…

On était en plein travaux de la nouvelle maison. Maman venait à disparaître subitement. Les garçons commençaient les concours en équitation… Je partais seule avec eux aux championnats de France où le petit montait deux fois sur le podium, et le grand au carré d’honneur. Papa n’avait pas encore perdu la tête, et je pouvais compter sur lui pour discuter…

Il y a deux ans… je me rappelle de peu de choses à vrai dire. Une année comme dans un tunnel. Sombre, et distante. On a déménagé, j’ai eu du mal à vider l’ancienne maison de toute la vie que nous y avions mis dedans en presque 15 ans. On a fini par la mettre en location. Papa a commencé à dérailler sévère. Le premier Noël dans la nouvelle maison. L’arrivée de Princesse L dans ma vie.

L’an dernier… encore de l’équitation, beaucoup. Des championnats en demi teinte, pour les deux. Des vacances aux Vieilles Pierres avec beaucoup d’amis de passage. Des vacances fatigantes. Et puis l’envie de changer, de basculer, d’enfin m’occuper de moi. L’envie d’écrire.

Trois ans… en quelques lignes, quelques bribes. Trois ans pour aller mieux. Un peu mieux. Sauf là. Là, ça fait pile trois ans que maman est partie. Et depuis quelques jours, j’ai l’impression d’attendre ce sinistre anniversaire. Comme si quelque chose allait se produire. Comme si, soudain, le deuil allait être fait, qu’enfin je passe à autre chose. Comme si je pouvais oublier cette horrible nuit, cet horrible jour, cet horrible cauchemar. Comme si par un quelconque miracle de Pâques, j’allais me réveiller, et que rien de tout ça n’avait existé.

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